Les restes de mon passé,

Je les déteste, c’est assez !

Qu’on me les serve

Une bonne fois, sévère,

Pour laisser enfin place,

Dans ce coffre à glaçon,

Aux mets qui les remplacent,

Que toi et moi nous enliassions

Dans le cœur de la cokerie.

Et j’entends qu’on crie

Aux meurtres des passions

De nos moments inarchivés

Au congélateur de l’inachevé.

Tu m’aides à finir ?

Merci. Tu les avales, sans t’assoupir ?

Tu m’aimes à mourir ?

Merci. Place donc à mon futur, tes soupirs…