La loi de la jungle ordonne qu'ils dépècent

Tous les vivants de la même espèce

Pour espérer grandir et survivre à la sélection

Où seule la mort est candidate aux élections.

Ils ne jouent guère entre eux,

Rageux, rageur, rageuse, dans leur meute ou leur gang.

Un vacarme monstrueux.

Ce sont les armes, les poisons de la propagande.

Les marécages de la bourbe de rage

Existent aussi dans leurs rêves sanguinaires,

Quand les enfants perdus de barbe rouge

S'allongent dans la fange en hiver.

Ils dorment alors les yeux ouverts

Sur un monde de bris de verre,

Malheureusement appelé guerre.