À la croisée des chemins, un vieux parlait d’espoir.

Les enfants, par la main, écoutaient son désespoir.

Quand il soupirait, pour pointer le sentier,

Les enfants l’admiraient, son aide, sa santé.

Et la soupe qui mijotait.

Mais le vieux qui montrait la route,

Alors inspirait le dédain.

De sa manche, dedans,

Une racine, tantôt il ajoute,

À la soupe offerte en potée.

Les enfants la goûtent goulûment,

Avant enfin de choisir la voie,

Mais le ragoût du liman

Torture leurs âmes, il le voit.

Un espoir aux contours

Bien trop épicés

Tourmentera toujours

Les plus apetissés.