La nuit bleue est morte elle se couvre de givre

Blêmissant d'éternelles rives en la campagne

Les grives fuient à tire d'aile, frissonnantes

Sous la lune qui les fixe de son œil unique

Pas un seul visiteur ne réveille les livres

Dans les chaumières fumantes rien qui ne s'éloigne

De l'ordinaire sauf les âmes effrayantes

Revenues jouer leurs arias somnambuliques