Il est beau, il est gros. Utile et dangereux.
Il découpe le pain comme on allume un feu.
Il aime se sentir entre puissantes mains,
Et décide pour nous ce que sera demain.

Vais-je tomber, chez moi, me trouver empalé ?
Vais-je faire un rôti, délicieuse denrée ?
Le choix de la vie, de la mort n'est-il pas
Difficile à penser, pour un couteau si plat ?

Sa vie n'est pas facile, il le dit haut et fort !
En tranchant lentement les restes du vieux porc
Il voudrait une fois qu'on lui laisse le choix
Alors il gouterait la splendeur de la soie.

Les textures de luxe ne sont pas pour lui.
Il n'est bon qu'à l'horreur, au canard, à la truie!
Pourtant romantique, ce couteau de cuisine 
Voudrait connaître un jour bien des douceurs divines.