Il est 3h du matin. Elle se réveille à nouveau. Pour la quatrième fois déjà. Elle a tout essayé mais rien n’y fait. Peu importe l’heure de son coucher, toutes les heures ses yeux s’ouvrent comme des portes automatiques. Des portes qui ne laissent entrer rien d’autre que les images du traumatisme qu’elle a vécu. Voilà maintenant deux ans qu’il est parti. Ou plutôt deux ans qu’elle l’a fait disparaitre. Et deux ans qu’elle attend qu’on vienne frapper à sa porte un matin pour l’emmener. Pour mettre fin à son calvaire.

 Elle pensait que le plus difficile serait de l’affronter. Que la lame qu’elle planterait dans son estomac le soir où elle aurait enfin le courage de se défendre mettrait fin à ses souffrances. Elle n’avait pas imaginé la suite. Elle n’avait pas anticipé sa fuite de l’appartement avec seulement quelques affaires. Devoir abandonner sa voiture de peur d’être retrouvée. Devoir se satisfaire des quelques 300€ qu’il lui était permis de retirer au distributeur. Prendre le train pour l’Allemagne. Rejoindre la Pologne en car. S’installer dans un pays dont elle ignorait tout. Trouver un boulot de serveuse dans un bar de la capitale. Tout perdre. Tout recommencer. La peur. Encore. Toujours.

 Il est 5h. Elle ne s’est pas rendormie. Le sommeil n’est déjà plus qu’un souvenir abstrait. Son horloge interne est à son image. Brisée.