Scott Harrison

14 Mai 1901

Arnish - Ile de Rasaay, Highland, Écosse

J’ai beau lire et relire ces feuillets, cette série de lettres de mes ancêtres, trouvées dans les lattes du grenier, je ne sais quoi faire.

Je tourne en rond sur ce bout d'île d’Écosse depuis tant d'années.

J’ai passé plus de cinquante ans, comme un fauve en cage, à marquer mon territoire.

L'animal en moi devient fou !

Chaque pierre du chemin connaît mon pas lourd de solitude et d’habitude.

Chaque recoin de la côte connaît mon souffle court et mes cris vers la mer glacée.

La morsure du vent et ses rafales enragées me retiennent de sauter.

Je veux m’échapper, retirer ce poids qui me dévore au plus profond.

J’ai tant lu et relu ces lettres que leurs vies hantent désormais mes nuits.

Ce lieu me colle à la peau . D’un empois dont je ne parviens pas à me détacher.

Leurs attentes, leurs rêves, leurs déchirures, étalées, dévoilées ainsi, me martèlent mon échec.

Il résonne, flagrant.

La colère me ronge ! Le chagrin me broie ...

Je ne puis enfanter.

J'ai cherché un sens à cette incohérence.

Une suite honorable, ou pour le moins acceptable. En vain.

Je reste impuissant face au paysage nu d’une vie sans descendant.

C'est Ainsi.