Mylène gémit, comme toutes les Mylène, devant un corbillard qui défile, lentement, dans une rue glacée ; elle s'imagine le corps qui dort à jamais, roide, teint blanchâtre : une poupée de cire figée. Petite éternité. Ce pourrait être grand-père, grand-mère, papa ou bien maman. Mais non, c'est personne - et c'est encore plus triste.