La muse était belle, mais capricieuse, en retard, souvent, avec ton inspiration : tu la regardais cependant avec un appétit d'homme, cette envie même, au delà de ton œuvre, d'ouvrir des chapitres. Or elle allait et venait, librement, comme un chat, se frottant à toi pour te mieux griffer, signant sans doute Ta destruction.