Au fil des ans, nous nous dépeuplons et goûtons aux charmes amers des irrésolus, sous une pluie de remords. D'un pas lourd, nous nous égarons dans les méandres d'un cimetière, tissant d'une main cruelle le fil d'Ariane qui nous condamne. Notre cerveau n'est qu'un cercueil, théâtre de nos deuils.