Sur un lac au bord cristallin, voguait un gris

Un roc trop grand troublait l’azur plat du lacis

Un cumulus d’un blanc quasi abstrait suivit

Un vol, un rayon, un bruit sourd, pas d’ici

Parfait pays ou plat paradis disparu

Dans la tradition d’un grand placard ou d’un pan

Pubs, illustrations, vol d’un vil stylo blanc

Dans la main d’un salaud plumitif au poil dru

Con qui croit coup sur coup d’avoir un jour conquis

Par son travail trop primitif, son tic, son toc,

Un ballon, un boulon, tous sont bons pour un troc

Tout croît au son vif d’un air toujours rabougris

Connard plaintif, ta main au bâton scriptural

Voit la disparition d’un tout, du blanc moral