Il avait fini par sortir de l’hosto, la tête chaloupante et quelques cicatrices sur la truffe. Amaigri, ses fringues certes propres, mais pas mal déglinguées depuis la bagarre. Dans une ville qu’il ne connaissait pas, sans savoir où aller manger, dormir et pisser. Alors il marcha, prit une route, n’importe laquelle et il la suivit jusqu’à épuisement. Il roula dans un fossé, là, parmi les mauvaises herbes.