Passé et présent. Proche et lointain. Intérieur et extérieur. Surface et profondeur.

Quelle distance faut-il parcourir ? Rester sur place et méditer ? Se souvenir ?

Ou s'éloigner vers quelque horizon fugace, déserteurs de nos vies, passagers fugitifs...

Le temps nous rattrape, fin limier, pourvoyeur de toutes les défaites. Des ciels ombrageux nous traquent impitoyablement.

Nos chants se mêlent et s'entrecroisent confusément. Nous rejoignons la cohue enfin, soulagés de nos angoisses.

L'amnésie nous invite en une mélopée charmante.

Je regarde l'horizon lointain comme on fuit le présent. L'océan mouvant, opiacé efficace, témoigne, métissage d'effluves, mixture d'âmes perdues et prisonnières, mélangées et retenues.

J'aperçois la rade rassurante depuis le balcon oblong.

Je poursuis le récit, j'explore les annales : apostat honteux et repenti de ma propre vie, ici, au bout de la terre.