Un rêve de bonheur qui souvent m’accompagne,

C’est d’avoir un logis donnant sur la campagne,

Près des toits, tout au bout du faubourg prolongé,

Où je vivrais ainsi qu’un ouvrier rangé.

C’est là, me semble-t-il, qu’on ferait un bon livre.

En hiver, l’horizon des coteaux blancs de givre ;

En été, le grand ciel et l’air qui sent les bois ;

Et les rares amis, qui viendraient quelquefois

Pour me voir, de très loin, pourraient me reconnaître,

Jouant du flageolet, assis à ma fenêtre.