Écrire pour ne plus fuir, pouvoir à nouveau rire.
Le temps a fait son œuvre, un peu comme une pieuvre.
Te prives de tout bonheur, fait régner la torpeur.
Te forces à tout haïr, toujours penser au pire.

Talent auto bridé, on m'a trop répété Que c'était pas pour moi, que j'étais pas ce gars.
Rempli de désarroi, j'ai toujours pris sur moi
Seulement pour éviter, de finir par vriller.

Aujourd'hui j'ai compris, j'ai appris qui je suis
Un écrivain meurtri, un humain démuni.
Une sensibilité, et un œil avisé,

M'ont évité de voir, m'ont formé sur le tard
J'ai tant à raconter, donc j'écris sans compter
Mes rêves illusoirs, mes ambitions de gloire.