Voilà des mois que je suis enfermé dans cette maison, barricadé, retranché, confiné. J'ai lu tous les livres qui y étaient entreposés, cinq-cent-vingt-huit, exactement. J'ai fait des centaines de dessins, sans vrais progrès. Mais que suis-je ? Un mort vivant. Un fou qui parle à des illusions créées par son esprit. Ou peut-être que ce sont des fantômes qui me harcèlent, ceux des morts qui rôdent autour de mon tombeau de pierre.

Quelle ironie, les morts sont au dehors et le vivant emmuré. Il me reste de quoi tenir encore des semaines, nourriture et eau, produits d'hygiène, et même le pq en abondance. Les habitants de cette maison avaient bien fait les choses.

Je me demande encore pourquoi ils ne sont pas venus s'y installer, enfin bon, c'est tant mieux pour moi !