La guérisseuse nettoyait cette plaie qui ne cicatrisait pas, avec précaution. L'infection reculait lentement. Arkan grimaça. Douleur vive, comme sa chair blessée, et le souvenir...

— C'est une morsure. (Question affirmative.)

— Oui. (Juste un souffle ).

— Mâchoire humaine. (Affirmation, de nouveau.)

— Oui. (Frisson.)

Il avait rouvert les yeux. La peur et la souffrance leur donnaient une brillance profonde.

— C'est Saphira…

— Oui. Elle m'a fait... la grâce... de me convier à sa table... J'étais sur le menu.

— Pauvre Toi.

— Pauvre monde... peuplé de fous... furieux. (Murmure épuisé.)

— Prends ce remède. Il te fera dormir, et oublier pour quelques heures.

— J'aime la vie et... la… musique des Amoures...

Il avait fermé les yeux sans achever sa pensée, la médecine était puissante.

Le vent mugit, en colère, mais au passage il caressa ce corps pitoyable.

Arkan s'émerveillait sous un ciel vert qu'il décrirait plus tard.