La lumière tamisée du restaurant se reflétait sur les parois de l’aquarium. Un couple d’hippocampes flottaient entre deux eaux, sans effort, tels des spectres. Quand la porte des toilettes se referma derrière moi, je rentrais mon peigne dans la poche arrière de mon Jeans. Ma mèche gominée me semblait parfaite ce soir, tel un attrape-mouche. Il ne me restait qu’à trouver l’insecte qui viendrait s’y coller ce soir. Cela ne prit qu’une minute : une longue paire de jambes, des escarpins à une extrémité et un long buste à paillettes de l’autre, sortit de la cuisine sans tambour ni trompette. Le silence ne dura qu’un court instant, déchiré par un cri rauque : « Mange de la bouette, mon ostie, mange des brouettes de bouette et ne reviens plus ici, tu m’entends ». Elle ne l’entendit pas, non. Elle avait déjà passé le seuil de la porte rotative. Et si tout allait bien ce soir, elle n’entendrait plus jamais rien — j’allais m’en assurer.