Cette fleur représente le silence.

°°°

La lourde porte se ferme dans un claquement sec. Avec ce bruit, toute lumière s’efface. À quatre pattes sur un sol de pierres rugueuses, Micah est encore trop sonné pour empêcher le battant de se clore. Un gémissement impatient dépasse ses lèvres alors qu’il se traîne mollement vers le mur à la recherche d’une poignée, d’un interstice, n’importe quoi pour se libérer de cette sombre pièce. Malheureusement, aucune trace d’une potentielle issue ne se dessine sous ses mains.

Où suis-je ?

Ses pensées tournoient dans tous les sens. Ses émotions le tirent, le poussent, le noient dans cette masse noire dans laquelle il ne peut respirer. Des questions, des hurlements, des pleurs… Micah lâche un grognement plaintif. Il ne peut pas se permettre de se laisser aller. En un instant, ses barrières mentales sont érigées. Le plus gros de ses ombres s’agglutine aux portes des murailles. Certaines arrivent à faire vibrer les fondations pendant que d’autres, plus sournoises, s’infiltrent discrètement à l’intérieur du cocon mental. Micah inspire profondément. Reste concentré.

Le jeune homme s’adosse à la paroi râpeuse, les dents serrées. Sa tête le lance, une matière duveteuse a envahi son cerveau et la fatigue se presse sur ses tempes. Il n’est plus très sûr de ce qu’il s’est passé dans la salle du trône. Il se souvient vaguement d’en être sorti, complètement abattu par... N’y pense pas. Les traits agacés de l’Impératrice font partie des dernières choses dont il se rappelle avant qu’un coup sur le crâne ne lui fasse perdre connaissance.

Qu’est-ce que je fais ici ?

Micah se met à grelotter. L’humidité ambiante s’infiltre facilement dans ses vêtements. Il croise les bras contre lui pendant que des frissons remontent le long de son dos. Seul son souffle erratique résonne dans la pièce.

Alors qu’il serre ses jambes contre son torse dans l’espoir de conserver un peu de chaleur, son rythme cardiaque accélère brusquement. Ce n’est pas normal. Micah regarde la paume de sa main. Une brume glacée va apparaître dans un instant, des flocons de neige fondront sur sa peau, son bébé panda…

Rien ne se produit.

Pas d’étincelles bleutées, pas de brise glaciale.

Rien.

Il est incapable d’invoquer ses familiers.

La panique lui picote les doigts, enfle dans ses veines et se déverse dans chacune de ses cellules. Sa respiration perd sa régularité pendant que sa gorge s’assèche. Il se recroqueville contre le mur en s’exhortant mentalement de se calmer. Tout va bien. Ça va bien se passer. Peut-être existe-t-il une Maîtrise qui efface les autres ?

Qu’est-ce qu’on me veut ?

Les cris de famine de l’estomac du jeune homme se mêlent à l’écho de son souffle haletant. Au moins, ils ponctuent le silence qui étouffe ses oreilles.

Qu’est-ce qu’il se passe ?

Considérant l’odeur de moisi qui règne dans cette cellule, Micah aurait préféré être privé de son odorat que de sa vue. Sa mâchoire se serre. Il n’a pas le droit de céder à la peur. Pas maintenant, pas ici. Une stratégie. Trouve une stratégie.

L’adolescent commence à avancer prudemment. Ses mains se posent sur les galets moites du sol et ses genoux brûlés sont obligés de suivre le mouvement. Sa peau rencontre parfois des choses gluantes, coupantes ou qui disparaissent mais Micah arrive à résister à l’envie d’hurler. Son esprit est fixé sur un seul but : sortir de là. Si d’autres questions gravitent autour de lui comme des insectes nocturnes attirés par la lumière, le lycéen fait de son mieux pour les ignorer. Il ne tolérera aucun vent d’angoisse venant gonfler l’océan agité de son âme. Concentre-toi.

Au bout d’un long moment, il rencontre enfin une structure métallique. Toucher un peu plus au-dessus confirme son impression. Un lit. Micah grimpe sur le matelas et se couvre du drap pour cesser de grelotter. Lui qui n’a jamais froid ou trop chaud… Fichtre. Il déglutit et remonte le tissu sur ses épaules, comme si sa faible épaisseur pouvait le protéger des dangers qui rodent dans les coins de la pièce.

Des bruits parasites s’infiltrent dans ses oreilles. Il frissonne, les mains crispées sur ses jambes qu’il remonte contre son torse. Il contraint ses pensées à se fixer sur le silence approximatif de la pièce. Il ne peut pas se laisser submerger par les émotions qui s’échouent contre ses barrières mentales.

Est-ce que je vais mourir ?

Combien de temps passe pendant qu’il reste assis sur ce matelas moisi ? Quinze minutes ? Deux heures ? Un jour entier ? Aucune idée. Enfermé dans cette grotte obscure, Micah finit par dodeliner de la tête et ses yeux se ferment sans qu’il puisse s’en empêcher.

Ses rêves le portent jusqu’à la salle du trône où l’or des iris de l’Impératrice le cloue sur place. Un liquide noir coule sur son épaule. Sa voix se bloque dans sa gorge. Pendant que du sang engloutit la pièce, le visage de sa génitrice s’étire violemment. Le rictus cruel d’Atrée se dessine sur ses lèvres. Un hurlement. Léana. Micah la voit courir vers lui. Il ouvre les bras, des larmes d’impuissance coulant sur ses joues. Elle le dépasse sans lui accorder un seul regard. Il se retourne. Kaïs, le corps secoué de spasmes, expire son dernier souffle.

Quand il se réveille en sursaut, rien n’a changé. La cellule est toujours plongée dans les ténèbres, le silence est toujours interrompu par les battements de son cœur, sa respiration et les gargouillis de son ventre. Le jeune homme soupire en passant une main dans ses cheveux devenus gras. Est-ce que le soleil s’est déjà levé ? S’est-il au moins couché ?

Qu’est-ce que je fiche ici ?

Dans un grognement frustré et fatigué, Micah se laisse glisser hors du lit. Il sent ses brûlures se rouvrir et un liquide poisseux se met à courir sur ses mollets. Incapable de savoir si c’est du sang ou du pus, il laisse le fluide s’échouer sur le sol. Sans ses pouvoirs, ses blessures ne guérissent plus aussi vite. Au point où on en est, qu’importe.

Ses premiers pas sont hésitants, il étend ses bras pour ne pas se cogner contre les murs et compte sept mètres de longueur et quatre de largeur. Parce que son ennui est supérieur à sa douleur, le brun continue de boiter faiblement dans la cellule. Son épuisement resserre ses griffes sur son esprit, ses barrières mentales commencent à se fissurer. Les assauts de ses ombres s'amplifient dans leur nombre et leur violence.

Un visage plissé par la folie.

Un rictus sadique.

L’image d’Atrée se fraie un chemin dans les lézardes de sa forteresse mentale.

La mâchoire de Micah se contracte. Ce besoin de sauver tout le monde au détriment de soi… Cet instinct qui coule dans ses veines, cette nécessité qui guide tous ses gestes quotidiens, cette pulsion qui s’inscrit dans chacune de ses cellules depuis qu’il a vu son père maltraiter Sémélé…. Son demi-frère s’en est servi. Et tu l’as laissé.

Micah pose ses mains contre les murs froids de sa prison. Ses yeux se ferment, comme si cela pouvait atténuer la nausée qui s’empare de lui. Tu n’as jamais remis en cause ses agissements, jamais analysé la possibilité que son pouvoir ne puisse pas dépasser le Continent, jamais supposé qu’une maîtrise aussi fine puisse être possible pour un élève de deuxième année à l’Académie.

Ses poings se resserrent. Pourquoi n’a-t-il pas douté du deuxième fils ? Pourquoi n’a-t-il pas songé à l’idée que tout ceci ne soit qu’un stratagème ? Alors que ses ongles s’enfoncent dans sa peau, son esprit commence à tourner la situation dans tous les sens. Il faut qu’il sorte. Il faut qu’il rentre. Il faut qu’il se libère. Il faut que….

Dans son esprit, la masse noire gesticulante se presse contre des crevasses de plus en plus larges. Le flot d’ombres enfle, gronde sourdement et une partie entre dans le siège des pensées de l’adolescent.

Des traits durs apparaissent derrière ses paupières.

Son sourire carnassier ne laisse aucun doute quant à son identité.

Kaïs n’est pas mort. Micah inspire profondément. Pas encore. Peut-être qu’il pourrait le guérir avec sa Maîtrise du Sang ? Tu n’as pas assez de temps pour apprendre à utiliser ce pouvoir maudit.

L’adolescent se mord la joue.

Fort.

Et s’il manifestait une Maîtrise de l’Eau ? Après tout, il est tout à fait possible de contrôler l’Élément dont dérive sa Maîtrise de Glace. Au sein du Cercle des Soigneurs, les Maîtres ont tous une Maîtrise de l’Eau. La poitrine de Micah se soulève, gonflée par l’espoir. Espoir bientôt réduit à néant par sa voix intérieure. Même si tu travailles à fond ta Maîtrise de la Glace, cela te prendra bien plus de temps que deux mois…

— ARGH !

Alors que du sang se répand sur sa langue, le jeune homme relâche sa frustration en tapant du poing contre le mur. Comme il s’y attendait, la douleur ne tarde pas à exploser dans sa main. Pendant qu’une grimace déforme son visage, il se concentre sur la souffrance, empêchant la culpabilité de le submerger. Un gémissement s’échappe de sa bouche. Reste concentré. Tu dois rester concentré.

À quoi bon ?