Elle protège son visage de son long voile, et le rabat sur son épaule. Dans ce mouvement qui lui procure un vent de chaleur extrême, elle tourne la tête et aperçoit à quelques mètres d'elle, un livre presque enseveli par la dune.

Le rythme de son cœur s'intensifie, elle le saisit violemment, le dépoussière et lis sur la couverture ceci :

"À cette fleur, perdue en plein milieu du désert"

Une brise de tristesse réfrène soudainement les palpitations de sa poitrine.

Elle tourne la page et commence à lire :

"Tous les hommes qui aspireront à l'effleurer
Se heurteront à ses épines, à l'impossible.
Laissant derrière elle, une amertume toxique, quelque chose d'inachevé : des baisers non consommés, des désirs inassouvis, un futur ou absolument rien ne sera possible.

Ces hommes s'éloigneront, passeront leur chemin sans pouvoir la cueillir.
Elle restera planter là, le temps de quelques saisons, finira par faner et périr...
Autour d'elle, les fleurs, le vent, le soleil lui diront de ne pas s'en faire.
De ne pas se laisser ronger par la détresse, de profiter du spectacle mouvant qui s'offre à elle...
La lune veille sur ses nuits etsur ses aubes brumeuses.
Elle finira par mourir enracinée, même si dans ses rêves, elle rêvait de liberté, de s'arracher..."

Au fil de la lecture des larmes torrentielles se sont abattues sur le livre, effaçant à chaque passage parcouru, le texte écrit.
Entre ses mains se trouvait à présent un livre vide.
Mais pas vide de sens.

À la fin, se trouvait une clé portant l'inscription suivante :
"Tes tourments sont à présents engloutis, à toi de tourner la page, d'écrire l'histoire, la tienne, dont toi seule tu as la clé.
Signé : Ta destinée".