Paris, un dimanche matin. Les rues dorment encore, bercées par les derniers poètes qui traînent aux abords de la Seine. L’air est frais, un vent léger souffle déjà dans les arbres pour les réveiller en douceur. Le long des quais où le fleuve glisse sans bruit, un homme d’une trentaine d’années déambule, la tête ailleurs.

Grand, élégant malgré son costume froissé, sa chemise ouverte et sa cravate au nœud défait, c’est un bel homme. Un soupçon de barbe assombrit ses joues creuses, durcit un peu ses traits réguliers. Les mains dans les poches, il avance dans l’aube sans voir le jour naissant. Son esprit erre sur les quelques heures qui viennent de s’écouler.

Tout avait pourtant bien commencé.