Je vois. Ma chambre se détaille à ce point dans ma pauvre tête que je me sens comme ce personnage de Borges, Funes, confiné à son lit à cause de sa mémoire trop précise. J'essaie de lire. Le Guide m'ennuie, mais il m'explique bien des choses. Par exemple, que tout est une question de pratique. Je devrais pouvoir contrôler mes capteurs et mes compteurs. L'analyse devrait se faire à la demande. Pour le moment, je sais seulement que je suis constipée. Des cocktails de laxatifs naturels défilent dans mes lobes frontaux, avec des ratés. Sont-ils au bon endroit ? Je me replonge dans Fictions.