Au bout de la jetée, il y a les vieilles cabanes. Elles y venaient chaque été, autrefois, Irina et elle, avec leurs parents. Le bois est moisi maintenant. On a commencé à les démonter. La leur tient toujours, la peinture verte s’écaille. Nina ôte ses bottines et s’avance sur le sable humide, entre les barques pleines de filets et d’hameçons.

Elle pousse la porte, découvre l’intérieur délabré et inspire profondément. Envolés les matelas sur lesquels elles sautaient et leur coffre à jouets. Déchirés les rideaux, la dentelle en lambeaux. Comme les dessins qui naguère tapissaient les murs, les merveilles de l'enfance se sont émiettées. Les odeurs de cuisine ont cédé la place aux effluves âpres de la rouille, qui émane des sommiers et de la vieille gazinière. L’embarcation prend l’eau.

D’ailleurs, tout a pris la flotte, pense-t-elle.

Elle se laisse tomber sur le cadre oxydé de ce qui n’est plus un lit, dans ce qui n’a peut-être jamais été un logis. Elle soupire. Ses gants penauds plongent dans le creux de sa besace et raclent ses tréfonds. Enfin, le chalut hasardeux de ses doigts heurte la coque cabossée de son téléphone. Aucun nouveau message. Aucun appel manqué. Quatre barres de réseau. Elle compose une énième fois le numéro d’Irina, glané sur un annuaire en ligne pour une somme exorbitante. Après quatre sonneries, l’énième silence de la messagerie pleine porte ses grands yeux gris à ébullition. La marée monte, et puis déborde sur ses joues pâles. La digue a cédé sous l’assaut des regrets. Tout en elle cogne et hurle. Tout sauf ses bras ballants et sa gorge nouée.

Nina ravale ses larmes. Le lien qu’elle a brisé ne se ravivera pas. Pas juste parce qu’elle meurt.

Réponse au défi :

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