Bientôt sans hôte ni maître...

Il aurait dû boire à la vôtre !

Mais devant son âme blême,

Les gens, le château, ont quitté.

Aussitôt le bicorne s'est mis à rêver...

Enfoui tantôt dans de sombres forêts

Ou côtoyant des Pôles immaculés

Il dormit sans âge, au chômage.

Au matin, la tête sous un chêne,

il écrivit sans-gêne, envoûté.

"En abîme, contre ce fût, je m'enchaîne

De ses arômes, sans relâche, me nourris."

Jeân Mîchel

dît Le bîen nê

en ce sîx fêêêêvrîer

de l'ân de grâce deux mîlle seîze