Auteur,

Ou fauteuse de troubles ?

Je connais ces derniers jours,

Des doutes,

Qui me tiennent à cœur.

Dois-je renier mes origines,

pour plaire ?

Oublier mes prémisses afin

de me parfaire ?

Mes problèmes, ma réalité

Où est le sens,

De ce que je transpose ?

L'ébullition de mon sang...

N'avais-je pas grandi,

vécu ma métamorphose ?

Si je ne suis capable de m'écarter,

de ce lourd cartable, je me dis :

Comment m'améliorer ?

Serais-je apte d'avancer ?

D'ouvrir mes œillères ?

Aller à la cueillette,

De cette quête,

Qui en existe en moi.

Sauf que je suis le toit,

De mes sentiments, de mes humeurs,

Et je sauve avec émoi,

Désagréablement,

Que j'en suis l'auteur.