Au feu rouge, un son dans la tête.

Je suis pas interprète. Pourtant, ça me touche.

Problème. Il n'y a rien à dire ici, quand chacun introspecte sa vie. Ça ne s'apprête d'étendre les dires qui me traverse. Vous les connaissez, ces averses de pensées, celles qui rendent génie.

Libéré de la lampe, le philosophe ou l'illuminé, fais aveu.

Un temps d'arrêt pour dêmeler les noeuds.