Il n'a point les yeux alignés dans le rétroviseur mais file dans la poussière grisante, des horizons bleus aux circuits fermés, imprimés dans les chairs : celle d'une maladie qui détruit, se reproduit et dont on ne meurt pas. Ou si peu. Hors piste ou dans le rang, il a tout d'un grand, au delà des 9 cercles d'un enfer qu'il ne connaît pas, car imperméable. Une devise ? Un huit, aux allures d'infini.