Je tente une nouvelle connexion. Rejet. Échec. Blocage brutal. J'encaisse. L'habitude.

Et pourtant…

Rassemblant mes esprits et mes scripts d'attaque, je tâche de prendre un peu de recul pour envisager les choses sous un nouvel angle. Le problème vient sûrement de là : je suis seul. Seul à chercher, seul à fouiner dans les recoins de tes murs et de ta mémoire dans l'espoir d'y trouver une faille, une ouverture.

Comment me dépasser ? Penser en dehors de mes ancrages, de mes apprentissages ? Comment m'inspirer, voir ce que je n'ai jamais vu ?

Je prends quelques minutes pour aller lire un article sur l'histoire du cirque, puis un autre sur la guerre des Malouines. Je mate quelques vidéos plus stupides les unes que les autres. Je tente de faire le vide, espérant laisser à mon inconscient l'espace pour proposer « autre chose. »

Rien ne vient.

Après avoir fermé mon navigateur, je reste immobile, les doigts sur mon clavier, durant quelques minutes. Ce sont mes neurones qui tournent à plein régime. Je suppose. Cela n'a rien d'évident. Je ne torture pas mes méninges à coup de raisonnements subtils, mais je reste concentré sur un concept, une idée, dans une espèce de méditation peu zen. Je cherche à ne pas m'écarter de l'idée, de l'idée d'infiltrer ton système. Mais je refuse tout raisonnement, toute construction de méthode.

Je reste.
Simplement.
Sur l'idée.

C'est tout d'abord délicat. Pas l'habitude… L'esprit conscient cherche à « résoudre. »

Je le lui interdis.
Il résiste.
L'immobilisme.
L'immobilisme est si difficile à atteindre.
J'y parviens plus ou moins au bout de quelques minutes. Combien ? Je ne sais pas.
Mais j'y parviens, et c'est une véritable torture.

Au moment où je me sens prêt à exploser, où mon corps et mon intelligence s'apprêtent à se révolter pour me faire agir, je produis un effort dont je ne me savais pas capable. Et je maintiens. Je maintiens, pour quelques secondes de plus, l'immobilisme.

J'attends.

Et cela arrive.

Une jouissance inconnue.

Le jaillissement d'un chemin inaperçu.

Passent quelques secondes de prise de conscience.

Puis c'est la frénésie. Mes doigts balaient mon clavier à toute allure. Le premier verrou est brisé en quelques commandes. Suivent les protections intermédiaires.

Enfin !

Je navigue dans ton système de fichiers. Les bases de données. Tout est là.

Tout.

Mais il y tant. Tant de choses à scruter, à fouiller, pour savoir, pour comprendre.

Pas le choix.
Il faut y aller.
Persuadé qu'il me faudra des heures et des heures, peut-être des centaines, pour trouver l'information vitale, j'y vais.

En commençant par le tout début.
Tes souvenirs d'enfance.

Certains si vieux, si infantiles, quasi-effacés, que tu n'aurais sans doute pas pu citer lorsqu'on se côtoyait. Ils sont là, ils ont été récupérés. Conservés, au chaud, sur des supports destinés à survivre mille ans et plus.

Finalement, inspiré par cette incompréhensible et exaltante injonction inconsciente, je vais beaucoup plus vite qu'escompté. Allant toujours à l'essentiel. Laissant de côté, en un clin d’œil, ce qui ne servira pas ma cause. Notre cause ?

Je choisis certains passages que je fais analyser par un algorithme spécialisé dans la psychologie infantile, puis j'avance sur le reste. Le reste de l'enfance, puis de l'adolescence. Là encore, je délègue une partie du travail à des intelligences artificielles payées à prix d'or pour des usages ultra-spécifiques.

J'avance.
Au fur et à mesure de mes progrès, alors que je m'approche du problème, les premiers résultats d'analyse me sont rendus par les algorithmes tournant en parallèle. Je croise ces informations avec mes propres souvenirs digitaux : les banques de données qui déjà stockent une partie de mon être.

Aucune solution en vue pour l'instant, je continue.

La zone dangereuse approche.

Je sens comme un blocage.

Pas de ta part.

Chez moi. Comme si…

Bien sûr, j'ai envie de savoir, d'aller au bout. De réparer.

Et pourtant, il y a comme une crainte.

Oui, j'ai peur.
J'ai simplement peur.
Et cela me freine.

Je ne veux pas perdre mon état d'inspiration quasi-magique, il ne faut pas s'arrêter maintenant. Je m'accorde tout de même un peu de répit, une minute durant laquelle je me lance dans une sorte d'auto-suggestion malhabile. Je finis par me sentir idiot de traînasser ainsi sans but, et je retourne fouiller tes entrailles numériques.

La crise est là.

Nos disputes, nos innombrables points de divergence, notre séparation.

J'observe, je récupère, je fais analyser en croisant avec mes mémoires personnelles.

Durant un instant, je suis pris de dégoût alors que je livre en pâture notre vie à ces robots sans empathie, qui ne font que hacher nos sentiments pour en extirper des lignes analytiques et statistiques.

Mais c'est nécessaire.
Complètement nécessaire.

Je reçois un coup de téléphone.
Je m'attends à entendre mon chef, mais c'est le ministre de l'intérieur qui m'interpelle.

Où en êtes-vous, et tout le tralala.
Je réponds que j'avance, que j'ai besoin de calme.

Je fais au mieux.
Je raccroche au moment où il annonce qu'une équipe est en route pour mon appartement.

Je vais dans ma cuisine, ouvre le frigo puis une bière.

Lorsque je retourne à mon poste, les analyses sont terminées.

Oh non. Oh... non...

* * *

« La tension est retombée ce matin alors que nous apprenons de la part du premier ministre que la crise a été résolue durant la nuit. Depuis ses dysfonctionnements ayant mené à la mort de plusieurs employés d'orphelinats, le système de défense ELISA est temporairement désactivé, en attendant des analyses approfondies sur son vécu antérieur datant de son existence charnelle. Le professeur Meurlin, expert en esprits transférés, affirme que ses services avaient soumis la candidate au transfert à tous les tests psychologiques habituels. Le passé difficile du sujet avait été pris en compte et ne semblait pas poser de problème. La méthode n'est toutefois pas infaillible, et ... »

D'un geste, le ministre coupe le son du téléviseur pour s'adresser à sa femme.

« Cette conne était sortie avec un informaticien qui s'amusait à enregistrer ses souvenirs de garçonnet à la con sur disque dur sans entamer le grand transfert… Quand elle a eu son accident et qu'on en a profité pour la transférer, elle, pour de bon… Eh ben, elle ne l'a pas oublié, ce gars-là. Il y a des amours qui résistent à la disparition du cœur physique.

– Ce n'est pas si étonnant, je trouve.

– Peut-être. Sauf qu'au bout de quelques semaines, elle a réussi à avoir accès aux souvenirs de son ex-gars et elle s'est rendu compte que… pfff…

– Hmm ? Termine ! Elle s'est rendue compte de quoi ?

– Qu'ils avaient beau être tous les deux orphelins, ils étaient surtout frères et sœurs... »