Cela fait mille ans que je dors dans un lit-meuble,

Comme un oiseau mourant au chaud de son nid-meuble,

Mais qu'elle m'ennuie cette litanie

Toute de bois, de matelas, de grasse vie !

Qu'il m'insupporte le cortège des nuits cloportes

Qui me saisissent et me remplissent entre les portes

Closes ; ma chambre est close, par tous les fonds.

Ma chambre est proses d'un corps lourd, d'un corps béton,

Un corps géant, plus grand que grand, que la mort meuble ;

Cela fait mille ans que je dors dans un immeuble.