5 heures plus tard, la voiture de sport anthracite se gara au petit matin sur l’immense parking d’un parc d’attraction international, situé à l'Est de Paris.

  — Génial, on va faire des montagnes russes ! L'O.P.V., c'est rien qu'une bande de clowns, alors ? plaisantai-je, fatiguée, en ouvrant ma portière.

  — Vous êtes certain, Justin, que votre organisation se trouve ici ? demanda prudemment Vincent, d’un ton innocent.

  — Non, j’ai juste envie d’une barbe à papa à la fraise, répliqua sobrement Justin, un peu désabusé.

  « Il vient de faire une blague…? », m’étonnai-je en devinant un léger sourire sur son visage trop sérieux, les yeux cachés par des lunettes noires.

  Trois places furent achetées au guichet. L'ambiance festive, la musique enjouée et les pas réguliers de Justin nous entraînaient un peu plus loin dans le parc. En compagnie de nombreux touristes, nous nous dirigeâmes finalement vers une petite cabane en bois devant l’entrée d’une attraction populaire, une locomotive tirant des wagons dans une mine.

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