Septs nuits dehors, c'est comme un siècle de misère. Le froid qui raidit, la pluie huileuse, et découvrir sa propre puanteur jusqu'à l'écœurement. Se cacher tout le jour, par honte et trainer la nuit dans les rues vides. Mais ce soir, je dors dans la cabane des cygnes. Pendant qu'ils dansent sur le lac des douves, je me réfugie au fond, sous leur duvet.