Ils s'approchent avec précaution du lit.

— Oh mon Dieu ! s'écrie Lola. Est-ce qu'il est... mort ?

François s'approche du corps.

— J'en ai bien l'impression, il ne respire plus.

— Mais comment ? Pourquoi ? Que s'est-il passé ? interroge Éloïse.

— Il n'a pas dû se battre, continue François, je ne vois pas de blessures ou de traces de sang. Peut-être une crise cardiaque.

Matthias blêmit en s'approchant.

— Et si... il avait été empoisonné ?

— Quoi ? Tu insinue qu'il a été assassiné ? lui demande Lola en se posant la main sur sa bouche, terrifiée.

— Je n'en sais rien, mais toutes ces disparitions... et maintenant ça.

En inspectant la chambre, Quentin trouve une feuille de papier dans un coin de la pièce.

— Encore un de ces satanés jeux de mots. Écoutez ça : 

« Toutes les couleurs sont à la radine pour qui gît ardent. »

— Qu'est-ce que ça veut dire encore ? demande Éloïse désespérée.

— Aucune idée, mais on n'a pas le temps pour ça. Sortons de cette pièce et vite.

Lola réfléchit un instant.

— Mais si nous sommes seuls ici, et comme aux dires de François il n'y a rien de surnaturel, ça veut dire que l'un d'entre nous...

Ils se scrutent les uns les autres, méfiants quand un grondement se fait entendre au-dehors.

— C'est pas vrai ! Encore un orage ! s'exclame Quentin, tandis qu'un éclair illumine la pièce.