Nous grimpions un pic si glacial, qu'à la nuit nous nous savions souris pour un chat : un cocktail gras. Là-haut, front d'Oural, un bouquin nous sauvait. Surpris, un bras s'abandonnant au roc, nous nous portions, lançant nos pics kaputt ; là-haut, sortis du combat, vivants.

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