Qu’avons-nous que nos corps 

beaux et frêles danseurs

berceaux de poussières

nés d’azur et d’ailleurs...

Si nos ébats nous guident

au bal sans artifice

à la voûte soumise

aux bleus du couchant

si les feuilles d’automne

ne créent craintes en nos cœurs

et que nos fronts ne plissent

sous la roue et ses heures

asseyons-nous

pour ne plus rien dire

pour ne plus rien ouïr

que les chants du silence

comme seule douceur

le passage parfois

au creux des nos doigts

d’une grâce fuyante