En langage peu courtois, j’irai droit au but,

Ma muse, mon muse est un sacré fils de pute.

Souvent de mauvais poil, et toujours emmerdeur,

Il me distribue au choix Confiance ou Douleur.

Piqué de ne mettre son nom qu’au féminin,

De perdre sa virilité, n’étant pas « un »

Il est vraiment, ou bien serait, s’il était une,

Une belle espèce de garce fort peu commune.

On se connait depuis quelques temps moi et lui,

J’ai vite appris à me méfier de ce Garry.

Mais muse il est, le mien, et souvent à sa porte,

Je m’en vais ramper comme un vulgaire cloporte.

C’est que l’on a une relation, lui et moi.

Un peu malsaine et très toxique, mais parfois,

Il desserre la chaine strangulant mon cou

Et m’encourage avec ferveur par ses mots doux.

Aucune idée nouvelle susurée tout bas,

Mon esprit retors est assez doué pour ça.

Ce qu’il m’insuffle alors m’est bien plus précieux

Et sans cela, je ne vaux rien à mes yeux.

Quelques temps alors, je me sens pousser des ailes

Crois en moi, et, de façon compulsionnelle

Je bricole et j’invente et je crée et j’écris

Avant que l’élan de l’amour ne soit flétri.

Hélas, toujours inconstant le bourreau reprend

Caresses et baisers, et redevient tyran.

A nouveau je vacille et je fais tout foirer,

C’est un fait, Garry est un putain d’enfoiré.