Jour 3 : 10h

Peter se réveilla trempé de sueur. Son sommeil n’avait pas été réparateur. Si ça continuait il n’allait plus vouloir aller se coucher. Il se leva tant bien que mal. Il était courbaturé de partout. Avec difficulté il alla dans le salon prendre son petit-déjeuner. Mais après la première bouchée de croissant il se rua dans la salle de bains pour vomir. Il resta assis à même le sol pendant plusieurs minutes. Ses nerfs étaient à vif. Il avait besoin de repos. Ces derniers jours avaient été trop éprouvants pour lui. Certes il avait toujours eu des difficultés à dormir à cause de cauchemars mais là il avait atteint ses limites. Il se releva, bien décidé à laisser derrière lui ses mauvais souvenirs et se brossa les dents. Puis il alla prendre une douche. Il avait besoin de se rafraîchir les idées. Une fois ceci fait, il se posta devant le lavabo histoire de se coiffer quand soudain un message commença à s’écrire sur le miroir embué. On aurait dit des traces de doigts. Peter déglutit et n’osait plus ni respirer ni bouger. Le phénomène qui se produisait devant lui était trop intense pour qu’il ne pense ne serait-ce qu’à s’enfuir. Bientôt le message apparut dans toute sa clarté.

La hache est là.

Peter retrouva l’usage de ses jambes et se rua hors de la salle de bains. Il en avait assez vu. Il resta quelques secondes dans le salon avant de passer rapidement les premiers vêtements qui lui tombaient sous la main. Toujours avec la même rapidité il se hâta vers la porte et l’ouvrit. Un homme se trouvait devant. Peter hurla et tomba à terre. Il sentit rapidement venir la migraine et s’évanouit.

Des murs blancs. Une pièce froide. Lumière aveuglante. La peur. Des bruits de pas derrière la porte. La porte qui s’ouvre. Un hurlement. Des pas lourds résonnant dans la pièce. Un homme en blouse blanche. Être attaché au lit. Une seringue. Il s’approche.

- « Détendez-vous Mr Schubert. Tout va très bien se passer. »

Peter se réveilla en hurlant. L’homme devant la porte se tenait au-dessus de lui. Son visage transpirait l’inquiétude.

- « Oh mon pauvre monsieur. Je regrette de vous avoir fait si peur. Je suis un de vos voisins. Je venais vous souhaiter la bienvenue. Oh mon Dieu que je suis désolé. Ça va vous n’avez rien ? Ne bougez pas, je vais vous chercher une serviette humide. Où est la salle de bains ? »

Dans un râle de douleur Peter voulut lui crier de ne pas aller dans la salle de bain mais l’homme revint très rapidement avec la serviette. Il n’avait pas l’air traumatisé. L’espace d’un instant Peter se demanda s’il n’avait pas rêvé tout ça comme il avait rêvé cette pièce blanche. Il n’eut pas le temps de creuser plus la question que l’homme le releva pour l’installer sur un canapé avec la serviette sur le visage. L’humidité lui faisait du bien. Cela le détendait. Et il avait besoin de ça. D’une voix trahissant sa fatigue il demanda son nom à l’homme.

- « Mr Jack Smith. Enchanté de faire votre connaissance malgré les circonstances. Je venais vous saluer. Pardonnez-moi de ne pas l’avoir fait plus tôt mais j’ai eu des journées chargées. »

Peter commença à perdre le fil de la conversation. Cet homme était un vrai moulin à paroles. Peter tenta de se relever mais chancela à peine debout. Jack se précipita pour le retenir et l’aida à s’asseoir sur un fauteuil. Son mal de tête était toujours présent. Un jour quelqu’un avait dit à Peter qu’à force d’avoir tout le temps la migraine il devrait y être habitué. Rien n’était moins vrai. On ne s’habitue jamais à la migraine. C’est comme la peur. Elle prend possession de vous sans vous demander votre avis. Elle menace et vous mène à la baguette. Et quand vous commencez à la sentir c’est trop tard. Vous êtes déjà à sa merci. Perdu dans ses pensées Peter n’avait pas remarqué que Jack continuait à parler. Rien ne semblait pouvoir l’arrêter. Peter s’efforça de suivre son monologue pour ne plus penser à son mal de tête.

- « Il faut dire qu’en ce moment c’est la pleine lune. C’est d’ailleurs pour ça que vous vous êtes évanoui si facilement. Vous semblez avoir mal dormi. Oui c’est sûrement à cause de la pleine lune. Enfin malgré tout je vous souhaite la bienvenue et j’espère que vous tiendrez plus longtemps que les précédents. »

À ces mots, Peter oublia sa migraine. Il ne comprenait pas ce que son voisin voulait dire. Voyant son interrogation ce dernier ne se fit pas prier pour raconter son histoire.

- « L’immeuble n’est pas grand et on sait pratiquement toujours tout. En 3 ans, il y a eu en tout 5 occupants dans cet appartement. Et je ne parle même pas des autres. Ça défile tellement que j’ai hésité à venir vous saluer. Les deux seuls à tenir sont votre humble serviteur et Madame Jackson, votre voisine d’en face. Mais bon s'il s’agissait seulement de départs ce ne serait pas drôle n’est-ce pas ? Les anciens locataires se sont soit suicidés soit sont partis précipitamment en laissant leurs affaires ou alors sont devenus fous. Je crois même qu’il y en a un ou deux à l’asile Sainte Anne. Si je me rappelle bien ils déliraient à propos d’une hache et d’une femme en robe rouge. Enfin que vous voulez-vous y faire ? L’air de la campagne n’est pas bon pour tout le monde. Bon, je crois que je vous ai assez ennuyé comme ça. Je vais rentrer dans mon nid douillet. D’ailleurs si vous avez besoin de quoi que ce soit je suis au deuxième étage, numéro 22. Vous trouverez d’autant plus facilement que je suis le seul rescapé du deuxième. Bonne journée mon bon monsieur. »

Peter n’eut pas le temps de le saluer que l’homme était déjà sorti. Il n’était pas très sûr de ce qui venait de se passer mais il était sûr d’une chose : il ne voulait plus avoir affaire à cet homme. Les bavards l’avaient toujours énervé. Le monologue n’est pas bon pour les relations sociales. Tout à son agacement, Peter n’avait pas encore pris conscience du rapport entre les dires de son voisin et sa propre expérience. Il ne lui fallut pas plus de quelques minutes pour faire le lien. Son visage, déjà pâle, avait blêmi. Les précédents locataires avaient vu une femme en rouge comme lui.

Les regardait-elle avec autant de haine ?

Qui était-elle ?

Quel rapport avec une hache ?

Il stoppa net ces questions. Elles ne lui apportaient rien de bon. Peter resta ainsi quelques minutes, la tête plongeait dans ses mains. Il avait mal. Il lui fallait un cachet. Lentement il se leva pour retourner dans la salle de bains. L’appréhension d’y entrer était revenue. Il essaya de se raisonner en pensant que son voisin avait réussi à y entrer sans dommage. L’esprit plein de questions il pénétra dans la salle de bains. Malgré lui, son premier réflexe fut de regarder le miroir.

Rien.

Il n’y avait strictement rien. Avait-il halluciné tout comme il avait halluciné cette pièce blanche ? Il n’était plus sûr de rien. Il soupira de soulagement et ouvrit la porte de l’armoire à pharmacie. Il avait vraiment besoin d’un comprimé. Le destin ou le hasard voulut que l’armoire à pharmacie fût cachée derrière le miroir. Peter prit un doliprane et referma la porte du placard. Il se retrouva face à son propre reflet. Ce dernier lui renvoyait une image bien triste. Soudain Peter sursauta. Un long cri sortit de sa gorge. La femme était juste derrière lui. Elle le regardait toujours avec ses yeux brillants de haine pure. D’un mouvement brusque, Peter se retourna.

Rien.

Il n’y avait rien. Il avait encore halluciné. Le souffle rapide comme après avoir couru un marathon, Peter essaya de reprendre une respiration normale. Il sentait la panique le gagner. Fatigué, il se laissa glisser sur le sol. Il plaça sa tête entre ses mains et se mit à pleurer. Trop de stress, trop de peur, trop d’inconnus. Ses nerfs le lâchaient. Il riait et pleurait à la fois. De longues minutes plus tard, il se calma. Il avait honte de son habitude. D’un geste rageur il se releva, ouvrit la pharmacie et attrapa la boîte de somnifères. Il essaya d’adopter un comportement logique. C’était le manque de sommeil qui lui faisait voir toutes ces choses. Sans refermer la porte de l’armoire il avala deux comprimés d’un coup. Peter tituba vers son lit. Il savait qu’il avait dépassé la dose mais il s’en moquait. Actuellement sa seule pensée cohérente était je veux dormir. Il s’affala sur son lit encore tout habillé. Le sommeil l’emportait déjà.