Le temps n'est qu'une illusion, une invention humaine, pour encore une fois donner du sens, quête de cohérence, de classification, de rationalisation de notre existence. Pour la faire apparaître tel un écoulement logique, une cascade se déversant sur la surface d'un lac sus-jacent sans trop d'éclaboussures.

L'avant, l'après, tout cela n'est qu'intriqué, laisser le passé là où il est pour nous autoriser le pardon. Rêver de son futur, le planifier sans avoir la moindre connaissance de ce qui pourrais nous attendre.

Vivre au jour le jour, encore faisable, vivre le moment présent, impossible. Le présent n'est qu'un mot pour rendre compte de cette impression que l'on a de pouvoir saisir un moment quelconque de notre vie dans nos mains égoïstement et naïvement, convaincus qu'il nous appartient. Le présent est toujours trop loin pour qu'on en voit les détails, toujours en retrait, dans l'ombre de nos épaules. La preuve, ces mots sont déjà vieux.