« Tu l'aimais, n'est-ce pas ?

Il soupira :

- Comment puis-je vous répondre ? Elle était folle.

Il passa la main dans ses cheveux.

- Mon Dieu, elle était folle.

Chaque jour, elle était une femme différente.

Tantôt entreprenante, tantôt maladroite.

Tantôt exubérante, tantôt timide. Pas sûre d'elle-même et déterminée.

Douce et arrogante.

Elle était un millier de femmes, mais son parfum était toujours le même.

Indubitablement.

C'était ma seule certitude.

Elle me souriait, elle savait qu'elle pouvait me tromper avec ce sourire.

Quand elle souriait, je ne comprenais plus rien,

Je ne pouvais plus parler ni penser.

Rien, rien du tout.

Il n'y avait plus qu'elle tout d'un coup.

Elle était folle, vraiment folle.

Parfois, elle pleurait.

On dit que dans ces cas-là, les femmes veulent juste une étreinte,

Elle, non.

Elle devenait nerveuse.

Je ne sais pas où elle est en ce moment, mais Je parie qu'elle est encore à la recherche de rêves

Elle était folle, vraiment folle.

Mais je l'ai tellement aimée.»

- Charles Bukowski -