La lunaison suivra nos pas jusqu’au matin

Quand nous irons au bourg du discours infamant,

Par un bois biscornu où git un fou aimant.

Apparaîtra alors un putto plaisantin ;

Il ouïra nos pas sur un humus carmin ;

On saisira sa chair avant son vol puissant.

Nous aurons soudain soif ; nous boirons là son sang.

Ton amant t’instruira au vin pur du gamin ;

Tu auras l’art du goût, l’art quand s’abat la mort,

Sur un vivant qui choit où l’on croirait qu’il dort

Dans un lointain matin, à l’abri, sous la nuit.

L’amour qui nous unit vivra dans l’absolu,

Quand on ira là-haut voir Satan à minuit ;

Il coudra dans nos corps un futur corrompu.