Arrivé à Bucarest
Une question surgit:
Est-ce ca ma patrie ?

Indubitablement oui.
J’ai une alchimie avec ce pays,
Je reconnais l’odeur d’autrui…

Mais les tilleuls ont fleuri !

Ma vraie patrie ?
C’est là où je vis:
À Paris !

Mais le ciel est gris !

Enfin…
J’ai sûrement deux patries.
Une de mon envie
Et l’autre de ma chimie.