Cordélia Oberkampf, seize ans, noua son turban Miuccia bleu nuit sur ses longs cheveux bruns presque noirs. Le satin, en plus d’être l’incontournable de la collection automne-hiver, mettait parfaitement en valeur son teint abricot.

La neige avait déployé son épais manteau blanc sur l’ensemble de l’arrondissement parisien et l’adolescente, très excitée à l’idée de patiner au parc Monceau, avait été incapable de fermer l’œil. Elle avait tout prévu. Scarlett devait la rejoindre à dix heures devant chez elle et elles glisseraient sur la glace jusqu’à ce que la nuit tombe. Puis, elles se goinfreraient de poulet aux amandes commandé chez Kok Ping vautrées pour la centième fois devant Breakfast Club.

Cordélia se dirigea vers la porte de son immense chambre et s’assura que la suite fut bien déserte. Laisser traîner ses oreilles, non loin d’être son passe-temps favori, était devenu un rituel quotidien. Au point qu’elle se demandait si cette manie ne s’était pas transformée en un trouble obsessionnel compulsif. Elle observa son corps face à l'ancien miroir vertical. Ses lèvres glossy se pincèrent à la vue de son 85C sublimé par son caraco. Toutes les jeunes filles de son âge rêvaient d’avoir une silhouette aussi parfaite. Toutes, à l’exception de Cordélia. Grandir l’effrayait tout autant que se noyer dans une piscine à boules. Son estomac se rebella. Les coussins jaune poussin, qui, d’ordinaire égayaient le gris de son dessus-de-lit, lui donnèrent subitement la migraine. Sans comprendre comment, elle s’effondra à genoux face aux W.C. et plongea la tête dans la cuvette. À l’instant même où l’acidité gagna sa gorge, ses angoisses s’éclipsèrent.

Scarlett Van Büren s'engouffra dans l'ascenseur. Frigorifiée mais surtout très en retard, elle avait dû renoncer à se rendre chez Stohrer pour se délecter de son Puits d’amour dominical. Elle venait de passer une heure coincée dans les bouchons entre l’Arc de Triomphe et les Champs-Élysées. Elle s’entendait encore pester contre les chauffeurs de taxi à l’origine de ce désordre. Comme si cela avait arrangé les choses…

Scarlett était si énervée par cette situation grotesque qu'elle avait renoncé à attendre à l'entrée de l'ensemble immobilier. Certaine que Cordélia ne verrait aucun inconvénient à ce qu'elle rejoigne dans le duplex familial, elle ramassa la clef cachée sous le paillasson en poils de sanglier et déverrouilla le crochet. Elle jeta sa fourrure sur la banquette écrue des Oberkampf.

— Pas de brunch en famille ce matin ? cria Scarlett, en recoiffant délicatement ses longs cheveux roux. Elle sifflotait du Kim Carnes depuis le salon. Elle savait que son amie trouvait son répertoire musical kitsch, mais les tubes du moment ne l’avaient jamais intéressée. Elle les trouvait grossiers, redondants et tout simplement rasoir !

Cordélia s’essuya la bouche et déverrouilla la salle de bains.

— Non. Maman devait accompagner Edgar à la gare ce matin. Exposition, je crois…

Edgar Schinasi, trente-deux ans, photographe et compagnon de Judith Oberkampf, passait la plupart de son temps à squatter leur appartement, lorsqu’il ne voguait pas au Népal ou au Mozambique. Il concentrait tout son art dans l’exposition de photographies dénonciatrices. Pour Cordélia, ces clichés ne transmettaient rien et reflétaient, ni plus ni moins, son absence de talent. Et pour couronner le tout, sa mère se conduisait comme une adolescente explorant sa sexualité naissante. Il y a tout juste un an, Cordélia les avait surprit par mégarde dans la baignoire alors que les bulles de savon avaient presque entièrement disparu. Tout bonnement répugnant !

Si par miracle les choses avaient pu s’arrêter là…

Mais Madame Oberkampf paraissait prendre un malin plaisir à batifoler sous les yeux de sa fille. Cordélia se sentait désespérément seule. Même les farces ridicules d’Hippolyte Oberkampf, son petit frère âgé de dix ans, ne l’amusaient plus.

La situation était grave, très grave !

Il fallait qu’elle se reprenne en main. Très vite. Hors de question d’appeler son père. Ce compositeur de renom, aussi lâche qu’un ballon de baudruche, s’était envolé le jour de son cinquième anniversaire pour New York. Parfois, il la gratifiait d’une carte postale imbibée de parfum à la rose. Sûrement celui de cette Américaine de la haute, sa nouvelle femme.

Scarlett déboutonna le col de sa chemise, ôta ses chaussures et s’étala telle une étoile de mer sur le lit XL. Ses grands yeux ronds s’arrêtèrent sur le visage pâle de Cordélia.

— Cordy, tout va bien, n’est-ce pas ?

La jeune fille hocha la tête. Les lèvres tremblantes, elle dut faire un effort inouï pour étouffer un sanglot. Elle avait horreur de dissimuler ses sentiments. Et encore plus, lorsqu’elle se trouvait en présence de Scarlett. Mais, si elle se décidait à tout lui dire, les choses deviendraient bel et bien réelles. Or, elle n’était absolument pas prête à ce qu’il en soit ainsi.

— Croix de bois, croix de fer ? lui lança Scarlett.

Cordélia feignit un crachat puis serra la main de sa meilleure amie.

— Si je mens, je vais en enfer ! acheva la jolie brune.

Alors que le vent s’engouffrait dans la cheminée victorienne, Vive le vent raisonna dans tout l’immeuble. Chaque année, Victor, le concierge, rediffusait en boucle sa vieille compile de chants de Noël. Scarlett se trémoussait, ses chaussettes éponge, balayant le sol au rythme du tempo.

— Voilà pourquoi J’ A DO RE les fêtes ! dit d’un ton enjoué Cordélia en insistant sur toutes les syllabes du mot "j’adore". Victor fredonne, l’odeur de résines parfume le salon et l’on peut enfin se pelotonner des heures entières sous la couette, un mini pot de Mico à la main.

Son sourire béat rehaussa joliment ses pommettes rosées. Décidément, elle devenait imbattable dans l’art de cacher son mal-être.

Le ventre de Scarlett grogna. Elle mourrait d’envie de croquer dans un bon pain aux raisins.

— Grand-papa a réservé une table chez Maxim’s pour mon anniversaire. Sûrement pour parler affaires avec un de ses futurs investisseurs. Ce sera d’un ennui ! Dis, tu viendras ? couina Cordélia.

Naître un vingt-cinq décembre apportait bien des avantages, comme recevoir deux fois plus de cadeaux, mais aussi son lot d’inconvénients. La jeunesse parisienne partait à l’autre bout du continent, laissant seule cette pauvre Cordélia. Les braves qui restaient, préféraient quant à eux, se cloitrer en famille, au troisième étage de leur sublime appartement, pour manger de la dinde ou du chapon.

Scarlett plaça sa main osseuse sur sa tempe, lança un « Oui, mon capitaine ! », fit coulisser l’échiquier du salon et en extirpa des Ricola ainsi que des Camel neuves.

Cordélia fourra deux sucreries dans sa bouche. L’orange menthe remplaça in extremis le goût âcre qui dominait encore sa gorge. Elle s’alluma une cigarette.

Elle lui tendit la boîte.

— Ta mère ne risque-t-elle pas de s’en rendre compte ? souffla Scarlett.

Cordélia haussa les épaules. Elle brancha la stéréo, se hissa sur le canapé et rappa les premières notes du dernier morceau MC SOLAAR.

— Qui aurait pu imaginer que l’on devienne accro à cette musique provocatrice ? ajouta la jolie rousse.

Cordélia fit la moue avant de lui adresser un sourire ultra Bright des plus étourdissants. Elle empoigna un des coussins de la bergère en toile et le lui jeta à la figure.

— Viens ! cria Cordy.

L’adolescente à la silhouette longiligne fit tournoyer Scarlett.

Lorsque cette dernière retrouva son équilibre, elle avait atterri devant le sapin rouge et or sous lequel se tenait une paire de patins.

Scarlett s’empara de l’enveloppe cartonnée.

Pour Cordy. E.

— Et si on allait les essayer ? proposa Scarlett d’un ton détaché, tout en crapotant.