Là.

Devant elle.

Sur le sol.

Une tâche de sang.

Au bord de ce trottoir.

Quelqu'un venait d'être assassiné.

On venait de tuer quelqu'un, TUER.

De la sueur froide coulait sur son front.

Du sang brillait, illuminé par le clair de lune.

Elle suivit les tâches de sang le long du trottoir.

Son visage ,où naissait la peur, était pâle comme un linge.

Son coeur battait si fort qu'il menaçait de transpercer sa poitrine.

Elle craignait qu'on l'entende battre en produisant un son de tambour.

Lorsque les tâches s'arrêtèrent, elle se trouva dans un coin sombre et poussiéreux.

Elle vit des poubelles couvertes par une planche de bois qui y pourrissaient en empestant.

Elle souleva la planche craquelée, et ce qu'elle vit la cloua sur place de terreur.

Elle fut saisie de dégoût et l'image qu'elle vit la fit reculer de quelques pas.

Elle étouffa un cri et manqua de s'évanouir en découvrant un corps inerte gisant sur le sol.

Une boule se forma dans sa gorge quand elle vit le ventre de la victime transpercé par un poignard.