Tel un mur qui s'effrite, ainsi jusqu'à sa fin,
Fragile est mon amour. Poussière est le produit
Des murs délabrés, dont les ruines en sont les fruits.
Du temple unique et saint, il ne reste plus rien.

Voici le reste des murs peints de mots ternis:
Éloges vaniteux, paroles surannées.
Là, quelques débris de lettres écrivaillées
Étendus sur le sol anciennement verni.

Les torrents du chagrin, la tempête du temps,
Décomposent constamment mes amours d'antan.
Les vieux souvenirs s'envolent avec le vent;

Les rires d'autrefois sont les pleurs d'aujourd'hui;
Les fantômes du passé, désormais, me fuient;
Alors qu'ils me chassaient depuis bien longtemps.