La première, ça a été un carnage. Je ne savais même plus ou j'étais, qui j'étais. Elle était là, gisant à mes pieds, dans sa marre de sang. Il y avait tellement de sang... Elle était si belle, la mort lui allait si bien... Lawrina…

Il était allongé sur le lit de sa chambre d'hôtel et regardais le plafond.

C'est difficile de nettoyer le sang séché sur sa peau.

La troisième fut plus facile à tuer. Elle rentrait chez elle et ne s'est pas méfié de Deyn. Comment pourrait-on se méfier de lui ? Bel homme, réservé, un brin timide.

Ce sont les lunettes qui doivent mettre en confiance.

La deuxième avait résisté. Elle l’a même blessé. Par chance, il avait pu effacer les traces. La plaie était peu profonde, à peine une éraflure.

La quatrième ne voulait pas se taire. Elle me toisait de son air accusateur.

« Tu es malade, Deyn Gideon Gilmore. Tu es bon à enfermer ! On va venir te chercher. Un jour, elle viendra. Elle t’effacera de ce monde. Personne ne se souviendra de toi, Deyn. Tu n’existes pas. »

Il fallait qu’elle se taise.

Je me promenais dans les rues de Londres, tel un Jack l’éventreur en quête de sa nouvelle proie. C’étaient elles qui m’appelaient. Elles venaient à moi, que je recueille leur dernier soupir.

L’homme s’enferma dans le placard de sa chambre d’hotel, tel un enfant effrayé par le Bogeyman. Elles murmuraient, toutes en même temps. Il arrivait à peine à discerner les paroles.

« Elle viendra te chercher. Tu porteras sa marque à jamais. Perdu, tu es perdu. Ton esprit englouti dans les méandres de ta folie meurtrière. Toi qui dialogues avec les ombres, mon pauvre garçon, tu n’as plus toute ta tête. »