Il entre.

Odeur de camphre .

De chlore.

Puanteur.

Charogne.

Battements, moniteur. Tubes.

Antiquité.

Râle.

Ernest s'avance, sent ses forces le quitter. Sa vue se trouble. Ses lèvres tremblent.

Norman.

Il s'approche, tend une main fébrile, attrape celle de celui qu'il aime.

Froid glacial. Froid mortel.

Chaleur humide le long de ses joues.

Mâchoires serrées.

Bruit. On s'approche. On lui pose la main sur l'épaule.

《C'est grave. Vraiment grave.... il est dans un état critique.

Mais vous allez tenter quelque chose, hein? Vous... vous allez le soigner?》

Pause.

《On va essayer.....mais je ne garantis rien. On vous tiendra au courant. Vous pouvez rester ici si vous le désirez.》

Ernest se passe la langue sur les lèvres. Sa gorge le mord. Envie insurmontable. Nicotine.

Il secoue la tête:

《Je dois repasser chez moi. 》

La main se retire.

《 Pas de problème.》

Claquement de porte.

Seul.

Tout seul.

Mort assise au bout du lit.

Elle attend.