Heureusement, la bibliothèque – cette sorte de valhalla des intellectuels – possède une gardienne, une walkyrie d'un genre funeste. Son pouvoir ? Foudroyer les bavards du regard. Et s'ils insistent, elle peut même les éjecter du paradis, et aller jusqu'à proclamer l'excommunication pour les récidivistes.

Elle vous terrifie, bien sûr, mais vous reconnaissez son autorité. Tout le monde la lui reconnait. Même les enseignants, même le recteur. Ils tremblent dans leurs costards quand elle pointe le bout de son nez autour des pupitres.

Aussi, comme un pauvre Dante naïf, vous vous apprêtez à réveiller le cerbère. Derrière son bureau, ténébreuse et ataxique, elle classe. Sans sourcilier, elle coche dans ses registres. Telle un Sisyphe mécanisé, elle s'attèle à cette tâche sans fin : mettre de l'ordre dans l'amoncellement d'ouvrages qui transitent en ces lieux.

— Madame, hasardez-vous, hardi.

— Chut... claque-t-elle, vous coupant le sifflet.

Oui, car un chut peut claquer, vous en prenez conscience. Vous en auriez douté avant, connaissant la chaleur chuintante de ces "chut" murmurant, comme les glissent les muses à leurs inspirés, mais vous mesurez à présent l'étendue des pouvoir du personnage : elle peut faire claquer des chuts, comme s'abattent les guillotines.

Impressionné, vous reculez. Il est encore temps de revenir vers votre pupitre et bouter l'impudente hors des lieux.

Que faites-vous ? Si vous préférez tenter votre chance auprès de l'intruse allez au 6

Si vous préférez affronter la bête, continuez vers le 9