Le chuchotement est un art. Tel la flute à bec, ou l'australien didjeridoo, il s'agit de souffler, ni trop ni trop peu ; que le débit soi constant, clair et stable. Votre bouche se tient prête, les mots derrière sont finement préparés. Vous travaillez d'avance le flux, visez l'oreille du garde, que ce soit comme le chant de l'oiseau printanier sans être le zonzonnement du bourdon, que ce soit une brise fluette plutôt qu’une bourrasque froide glissant sur la rivière Miskatonic.

— Quelqu'un parle trop fort dans la salle des...

— Non ! Chut.

Vous l'avez cherché, le couperet s'abat. Un doigt cruel indique le panneau « silence » qui trône devant l'accueil. Vous êtes pétrifié.

Vous avez beau être une fine mouche, ici vous n'avez pas réfléchis... Vu sa sensibilité de coyote à l'affut, il est clair que s’il y avait eu ramdam côté pupitres, le cerbère y serait déjà. Voilà un coup dans l'eau.

Retournez donc au 8