La folie a des yeux.

Et souvent ils sont bleus.

D'ailleurs, ceux de mrs Tingle n'échappent pas à la règle. Leur azur délavé plonge en vous comme dans un livre ouvert.

Bien que la perspective d'être un livre ne vous déplaise pas, le fait d'être ouvert vous gêne énormément. Si vous étiez un ouvrage de la bibliothèque, franchement, vous seriez ce qu'on appelle un livre pudique. Vous ne seriez pas le seul, il en existe beaucoup - des livres à la morale élevée. Vous les croisez sans cesse. Ce sont ceux qui se débrouillent pour que leurs pages les plus cruciales tiennent collées à celles qui les précèdent. Ou ceux qui ont tellement terni au fil des années et des mauvaises conditions d'entretien que des taches sont venues censurer certains mots, souvent ceux qui précisément vous intéressent.

Mais vous n'êtes hélas qu'un jeune livre, très peu consulté et qui n'a finalement pas grand-chose à cacher. Aussi supportez-vous quelques instants ce regard trop insistant, qui rentre en vous, et vous parle, hypnotique.

— Délaisse ce verre et suis-moi, au vert !

— Mais que... cafouillez-vous misérablement, avant de voir mrs Tingle partir, perçant la brume tabacologique.

Vous la poursuivez, pas le choix.

Allez-y, la suite est au 40