Une fraction de seconde, vous sentez en vous l'héritage de vos ancêtres, lutteurs romains. Leurs torses de grès, leurs bras d'acier, leurs mains qui étranglaient des lions comme vous rompez vos sandwichs. La force est en vous, bon sang !

Allez-y ! Envoyez donc valdinguer cette staliniste, au nom de Rome - pardon, de l'Amérique ! Faites-la plier, mordre la poussière de ce sol ancestral encore plein des splendides particules et des crottes de nez des plus grands hommes ! Du nerf ! Des muscles ! De l'art ! De la guerre ! Invoquez Jupiter, Mars et tous leurs frères ! Taïaut !

Vous vous contorsionnez comme se cabre le pur-sang, indomptable et fougueux. La fin de la bolchévique approche !

Crac !

Oui, vous avez bien entendu. C'était bien crac. Confusément, votre esprit, pour le coup, voyage. Qu'est ce qui peut faire crac quand on se contorsionne ? La chemise, éventuellement ? Mais il y a pire, le pantalon aussi... Et là, vos souvenirs vous entrainent dans des limbes si profonds que la suite de vos mouvements s'en trouve freiné.

Billy Kimwell, ce sale gamin, ce fantôme de vos huit ans, vous poursuivant dans la cour, armé de son sourire carnassier. Il se prépare à vous faire subir son courroux... Le slip tiré hors du pantalon est une chose, mais le pantalon tiré hors du slip est bien pire. Non, nous ne vous l'expliquerons pas, tant cette pratique nous semble cruelle, le fait est que vous l'avez vécu ! Et depuis ce jour, l'une de votre plus grande peur est d'entendre votre pantalon faire crac !

L'inattention vient de vous vaincre, la ruskov, cette créature habile, vient de s'en servir pour vous presser les deux jugulaires du pli de son coude. Le monde devient d'abord flou, puis opaque, puis sombre, puis ombre.

Vous vous réveillerez (peut-être, si tout va bien) en 55