Le jeu de l'oie est le seul jeu que vos parents toléraient en leurs murs. A défaut d'autre chose, vous passiez des heures à jeter et rejeter vos dés, faisant avancer vos petites oies de bois sur les cases piégées.

Il vous semble que la bibliothèque est devenue, en l'espace de quelque instants, un gigantesque jeu de l'oie.

Merci Marika pour ce cadeau, pensez-vous en mâchonnant votre ironie. Il n'y avait plus aucune once de calme dans votre vie depuis que ses yeux pâles s'étaient posés sur vos lunettes embuées.

On peut le dire, vous risquez votre vie ! Oui oui, tout à fait !

Bien sûr, d'autres diraient que ce n'est pas bien grave, tout au plus risquez-vous une remontrance de la part du directeur H. Armitage. Mais non ! Pas du tout ! C'est précisément ça le problème ! Mr Armitage ne peut pas vous connaitre sous cet angle crapuleux. Il crierait à l'infâmie ! Votre vie d'universitaire se placerait alors sous le coup de la honte. Une honte grasse, indépassable, envahissante, même une honte honteuse d'être une honte ! Une honte au cube !

Plus moyen de reculer. Le jeu de l'oie est là, devant vous. Ses règles sont incarnées en la personne de la bibliothécaire qui, juste après votre sortie de planque, a perforé les battants de l'entrée pour revenir se placer sur son promontoire, munie d'un café fumant, tel un phare d'Alexandrie à lunette.

Pourquoi un jeu de l'oie ? Parce que vous ne pouvez pas reculer, déjà. Ensuite parce que le parquet est piégé : certaines planches grincent, d'autres craquent, parfois crissent. Enfin, disons-le, se mouvoir en ces lieux équivaut à commettre un concert lugubre et discordant.

Heureusement ! (Non, vous n'êtes pas foutu... Pas encore) Vous connaissez ces planches et leurs ululements par cœur. Vous savez où poser les pieds pour vous rendre jusqu'à la collection occultisme, le « paradis » de l'oie. Il « suffit » de suivre le chemin en ayant (c'est le cas de le dire) la Ruskov sur vos talons.

Allons-y.

Munissez-vous d'un dé, et de votre bonne volonté.

Ou bien choisissez un chiffre au hasard entre un et six, on ne va pas chipoter.

Et allez au 70